L’ironie d’alors, je ne la surmonterais pas non plus, qui me ramenait de force au vieux fief, ouvrier et industriel, à peu de choses près natal aussi. Dans ce coin que découpent si mal dans la halle gradins d’occasion, table et micro, un bonhomme qui écrit pour les raisons même-s qui me feront lire longtemps encore. Mains, voix, pouls : je les reconnais pour ceux d’un compère ; mon compère des morts.